Saudade

Pela consagração da salvação,

Há os que preferem a si próprios,

Outros a paixão.

Que há de mais perfeito

Que seu rosto,

Traços definidos,

Simplicidade em atos,

Postura de objetivos.

No dia dos juízes e reis,

Não há mentira que impere.

Os véus serão retirados,

E restarão os olhares.

Incrédulos.

Supérfluos.

Verídicos.

Vencer suas fraquezas.

Há nisso a beleza.

Se para minha alma

Tivesse que ser expulsa de sua vida.

Entraria mutilada.

Esconderia a cara na terra.

Não existiria.

Nem beleza alguma.

Não sou caso não possa te contemplar.

Há nisso algo de loucura?

Espere o tempo de juízes e reis.

Verá.

Não há.

Sairei apenas se for convosco.

Mesmo que nisto 

Eu me veja egoísta e pouco.

Abandono o espelho.

Seu rosto é mais objetivo.

Ofereço meus esforços.

Obedeço as vontades do meu destino.

Allah testa os mentirosos.

Eu,

Expulsa de sua vida?

Me é pior!

Muito pior que ser agredida.

Expulsão por além da vida.

Veja a flor Damiana.

Frágil e fresca parece que o vê.

Antes de ve-lo se entrega.

Singela a brincar com a menor brisa,

Forte e fresca,

O mais forte vento não a arranca.

O espera.

É certo isso.

A cada noite ela se fecha.

Se não for para ve-lo.

Nem ao menos deseja existência.

Belo chá para lábios secos,

Cheiro de mar para conhecedores.

Duas cores e seus detalhes.

Precisa estar próximo 

Para ver em sua completude.

Ela o chama.

As flores do meu jardim

Sabem seu nome,

Reconhecem seu rosto.

De repente leiam minha expressão.

Entendem que o espero.

Ora, eu.

Único coração e este perfeito amor,

Antes destinado ao trabalho.

Agora a este rapaz comedido.

Devo fazer como a flor que se fecha?

Como é perfeita.

Se cobre com seu véu 

E em manhã certa não acorda.

Pobre florzinha não o viu,

Se o contemplasse ganhava novo dia.

Queria ter sombria e tamanha força,

Desviar-me de tudo que você é,

Ou compreender com magnitude,

Fosse desfalecer de amor,

Ou de dor,

Que você também não me olhasse.

Não lhe daria direito a ver-me imóvel,

Se estivesse em meu querer,

Este puro olhar não contemplaria a dor,

É insensato este amor que não duvido,

O sinto em imensidade,

Não poderia lhe causar desafeto,

Eu a pior das mulheres,

Sabendo que não será meu melhor amor.

Quando o demônio lhe soprar:

Descre.

Antes estarei em seu altar,

A melhor das descrentes,

Rasgou o véu de minhas roupas,

Só o usaria se não lhe fosse digna de olhares,

Pois bem.

O amo tanto.

Que não lhe impediria de ser você.

E se um homem tiver descrido.

Antes direi.

Renego.

Renego a todo homem

E a casa face,

Sou a perversa,

A que sofre,

Mas lhe evito dúvidas,

Caminhos que lhe desfigurem.

Por onde você for.

Estarei a frente.

Se não puder ser a melhor.

Ao menos serei a que lhe sente.