Dor Triste

É triste contemplar

Lágrimas no rosto dos pais,

Olhar para a mãe,

É tentar buscar você em seu colo,

Buscar o rosto do pai,

É querer encontrar seu conforto.

Quando você mesmo sofre,

Entende que tem muita idade

A frente,

E que a dor cessa com o tempo,

O problema é quando não há tempo.

A dor logo se vê abatida

Ao verter-se em lágrimas

O coração tem seus meios

De alívio,

Buscar a pipoca quentinha da mãe,

O filme no sofá ao seu lado,

A história sobre o trabalho do papai,

Seu abraço protetor,

Produzem conforto,

Saciedade para toda dor.

Mas a dor que aflige os pais,

Está dor é muito traiçoeira

E fere muito mais que qualquer uma.

É triste sentir lágrimas quentes

Verter-se sobre seus cabelos

Em um abraço que busca conforto,

Que deseja amparo,

E você nunca teve outro lugar

Para encontrar tais saciedades da alma.

Mas a juventude ampara

Por si mesma,

Ela tem o relógio a seu favor,

O tempo que constrói feridas

Parece fazer cicatrizar por si mesmo.

Mas seus pais não possuem

Isto a seu favor,

Eles encontraram um ao outro,

E colocaram em você suas expectativas,

Eles vêem em você coisas evidentes.

As feridas no coração dos velhos pais,

Encontram naquele lugar

Muitas dores,

E ficam ali,

Até que deixem de pulsar,

O vigor da juventude saiu dali

Há tempos suficientes.

Se eles caem,

Você cai,

É horrível.

Fica pra sempre.

Senti-los tremer de dor,

Vê-los buscar amparo

Em você,

Isto é um passo para uma dor

Que ninguém merece sentir,

É a desgraça além da vida.

O desconforto de usar um sapato apertado

Num pé calejado,

E ser obrigado a sempre dar novo passo,

E nunca conseguir chegar a lugar algum,

Mas ser obrigado a ir.

Ver sua pele saltar para fora,

Arder até lá no fundo da alma,

E simplesmente ter de seguir.

É o ápice da dor.

O choro deles é pior que o sapato,

Compactuando com a calça apertada,

Te produzindo assadura.

Prendedor apertado

Arrancando os cabelos

E sendo obrigado a estar ali,

Para que eles não estejam soltos

Naquele calor desértico do Saara,

Escorrendo suor na sua camisa

Branca transparente,

Para deixa-la colada ao seu corpo

E vulgarizar as suas vestes,

De sapato apertado,

Calça colada,

Prendedor de cabelos bonitos,

Camisa combinando.

E cinto apertado na cintura

Para prender sua calça justa

Que cai o cós,

Desprende o botão,

Abre o zíper sozinha,

Enfim, tem vontade própria.

Então, marca sua pele,

Fere e corta a cintura,

Depois tem os botões da camisa,

Que decidem pular as casinhas,

Saltar para fora

E te expor ao ridículo,

Exceto isto,

Eles decidem apertar sua pele,

E o botão raspa contra seu peito

Para produzir cicatriz,

O punho acaba sujando sozinho,

Prejudicando seu cumprimento,

Aperta-se e marca,

Perde um botão ou outro,

Comprime suas veias,

E suor respinga,

Por todo o canto,

Porém, não escorre ainda.