O Primeiro dos Medeiros

Revolução é sinônimo

De conquistar espaço,

Expandir horizontes,

Em meados de 600 em Paris

Não foi diferente.

Declarada a guerra,

O comércio saiu de suas casas

E foi para a rua,

Armou -se mesas nas calçadas

E fez-se ali seu trabalho.

O que pode ser comercializado

Em carrinhos ambulantes foi,

A vida morreu entre quatro paredes,

Tudo ocorreu a olhos vistos,

Inclusive o comércio do corpo

Em praça pública.

Os bens eram doados aos soldados,

Andava-se descalço,

O dinheiro se desvalorizou,

O valor se concentrou

Em ganhar a guerra

E no que viabilizasse a vitória.

O comércio foi substituído

Pela fabricação de armas,

A cada arma nova feita,

Um soldado posicionava-se

Com ela na vitrine

Para que o olhar da rua

A contemplasse

E todos paravam seus afazeres

Para aplaudir a nova arma.

No mais,

Tudo passou a ocorrer nas ruas,

Das ruas emergiu um homem,

Este incapaz de pagar pelos estudos,

E tendo a alfabetização por importante,

Tornou-se padre.

Morto seu último parente,

Adquiriu sua herança,

Em posse,

Desistiu da igreja.

Nestes tempos,

Até mesmo as igrejas

Foram demolidas,

Pouco ficou intacto,

O que permaneceu em pé

Dedicava-se a guerra.

Este homem era a consciência

Mais pura,

Todavia rodeada em sombras,

Feito o céu que contém luz,

Ele guardava em si

Uma serenidade obscura.

Cheio de virtudes,

Atrelado a verdades,

O sacerdócio produziu nele,

O que ele foi,

Fora do terreno sagrado

Não deixou de ser,

Padre.

Ele brilhava como homem,

Porém, vivia na noite,

Não abandonava uma ideia

Se a ela deu início,

Sem dar-lhe o fim.

Pensava com encarniçamento

Falava com todos,

Por isso, reconhecia as línguas.

A verdade lhe demoliu a fé,

 Não podendo deixar de ser padre,

Sentia-se mutilado.

Abandonou a família,

Adotou a pátria,

Trabalhará si próprio

Para ser considerado homem.

Recusando mulher

Adotou a humanidade.

Embora pleno,

Guardava um fundo vácuo,

Seus pais o retiraram do povo

Para guarda-lo sob os alicerces

Da igreja,

Derrubado estes muros,

Ele retornou ao povo.

Voltou para a rua,

Apaixonado,

Olhava a todos com paixão,

Se comparecia dos que sofriam,

Proibido de amar,

Foi fácil para ele odiar.

Odiava as mentiras e o presente,

Sozinho, acreditou poder

Prever o futuro,

Via-se como um vingador

Que odiava a miséria.

Se o sofrimento infunde horror,

No que se referia aos miseráveis,

Ele não se adaptava a isto,

Procurava as úlceras

Para beija-las,

Certa vez,

Um homem iria morrer

Com tumor na garganta,

Ele impediu que este se afogasse,

Ele aplicou a boca no tumor,

Fétido, e talvez, contagioso

E na proporção que a boca enchia

Ele esvaziou o abcesso,

Sugou-o,

Salvou o homem.

No entanto,

Não faria isto a alguém

Que não fosse pobre,

Era desta forma que ele era.

O ódio é fecundo em enganos,

Com uma palavra ele ganhava

Os pobres que sofriam

Ao seu lado,

Impedia crimes

E causava os que queria

Da mesma forma.

Em agosto,

Tremendo de frio

E maltrapilho,

Levou o povo a derrubar

As estátuas das ruas,

Odiou a cara dos reis,

Foi chamado de demolidor.

Fez das estátuas pedaços,

Nada fez contra a guilhotina

Que permaneceu erguida

Ao olhar de todos.

Desejava derrubar

Toda a estátua do rei,

Abrir um sepulcro onde estavam,

E derrubar lá a monarquia.

Odiava o rei que decretou lama

Ao povo.

Ele era destes homens

Que tem dentro de si uma voz

A qual é ouvida por todos.

Possuía a certeza de uma flecha,

De olhos vendados,

Se ficava no alvo

E rumava direto para ele,

Sem desvios.

Fatal e reta.

Nestes derrubamentos

De estátuas muitos morreram

Soterrados,

Certa vez,

Ele ofereceu o braço

Para Joci passar

E teria levado-a até o fim

Da linha

Andando sobre cadáveres,

Não fosse Aldo a chamar

Para um beijo.

Ela trocou a passagem

Sobre os cadáveres

Por um beijo de Aldo.

As ruas eram cobertas por pessoas

Que agrupadas

Levavam um cartaz consigo,

Este cartaz tinha uma frase

Que a longa distância

Definia qual partido na guerra pertenciam.

Ele era um homem honesto,

Valorizava a verdade,

Os crimes sentiam-se lisonjeados

Vendo-se presididos pela virtude,

Liderados por ele,

A corromper suas dignidade,

Deformar seu caráter.

A violência era o mais temível

Nas revoluções,

Ninguém o via chorar,

Era justo

E odiava a intriga,

Era reconhecido como

O homem negro.

Tinha as mãos grandes

E calejadas,

Olhos atentos,

Ouvidos apurados,

Um falar alto e brusco,

A boca triste,

E o semblante carregado

De indignação.

Ninguém o reconhece

Pelo nome,

Mesmo hoje.

A história tem desses descuidos.