Assombro Antigo

O campanário de cores desbotadas

Das casinhas que de longe vejo

Me inspiram medo,

Para não dizer pavor.

Um aglomerado de pequenas

Construções numa civilização

Do medo.

Quando voltei para a minha cidade natal

A avistei aquelas construções,

De longe me pareceu ver

Aquele povo se espalhando

Pelos casebres a espalhar fofocas

E fazer intrigas.

Meu caso não é certamente

O único,

Ainda sinto aquela velha náusea

Só em pensar de passar perto

De pessoas que nada fazem

Ou buscam de suas vidas

Exceto se engrandecer as custas

Dos outros.

Muitos que partiram a pretextos

Nunca mais voltaram a seus lares

Não importando que circunstâncias estivessem,

Preferiram entregar-se ao esquecimento

E tracejar suas vidas da maneira

Como foi possível,

Sendo que em nenhuma hipótese

A ideia de retornar

A este vilarejo lhes fosse acolhida.

Alguns partiram em busca

De educação,

Outros crescimento profissional,

A verdade é que este vilarejo

Nunca proporcionou nada

De positivo a ninguém,

Eu mesmo me indago:

Como alguns sobrevivem?

Meu auge do medo

Foi numa manhã bem cedo

Quando levantei para tomar

Meu banho

E na minha janela já havia

Um grupo de fofoqueiros

Postos para buscar boatos,

E espalhar mentiras por entre

Os preguiçosos

Que nada desejam a não ser isto:

Falar mal da vida alheia.

Meus pensamentos

Com relação a eles

São curtos e rudes:

Vão se embora,

Afastem-se deste que sou.

Mas, para sobreviver aqui

Eu preciso me enturmar,

Fazer parte destes grupos,

Interagir com os vizinhos,

Penso se devo frequentar

Alguns igreja,

Mas, a distância já ouço

Os discursos acalorados

Em busca de dinheiro,

E espalhando os boatos

Sobre os residentes,

É eles falam alto,

Usam microfones,

A igreja é local disto:

“Falar o que eles gostam de ouvir”.

A distância se vê a cruz da igreja

Se distinguir por entre os casebres,

Uma onipotência de oração,

Onde tudo se apregoa,

Menos o que defino por religião:

Fazer bem ao próximo,

Ajudar o vizinho...

Tudo permanece sempre igual,

Não importa quanto tempo passe,

Menos as construções de orações,

Estas crescem e se aperfeiçoam,

Se distinguem das pequenas casinhas

Do seu redor que a tinta escorre,

E pequenas lascas de madeira

Ou cimento caem.

Até mesmo os frequentadores

Da igreja se distinguem,

Nas vestimentas,

Nas palavras,

Parece que só entram os escolhidos,

Não sei se se deve aos discursos,

Ou se é mesmo uma operação financeira 

E pronto.