Saudades

Eu vi você,

Gostei de você,

Parecia que eu sabia

E antes ainda o amaria.

Fui ao seu encontro,

Caminhar um mundo,

Foram dois passos,

Mover coisas ao nosso redor,

Afastar pessoas,

Me aproximar,

Foi tudo tão simples

Assim que vi você.

Então, ficamos frente a frente,

Foi como duas estrelas que se movem,

Se buscam

E não se colidem,

Foi um brilhar sobre-humano,

Um existir que teve sentido

E sonhos,

Muitos desejos e sonhos.

Então, eu o esperei,

E a saudade ganhou final

E nota,

Dei a ela um 9,

Numérico máximo

De se estar sozinho,

Sentei e fiquei a esperar,

Não tive outros sonhos

Ou imaginei-me com outro,

Apenas fiquei a espera.

Porquê o amo,

E meus sonhos estão com você,

Você voltou logo

E disse saudades,

Eu disse

Saudades de você.

Escrita

O ano é 2025,

Minha família preocupa-se

Em saber ler, interpretar e escrever,

Transcrevemos nossas primeiras ideias,

Tentamos nos livrar de um passado

De escravagismo literário,

E trabalhos de mão de obra forçada.

Nós não nos preocupamos

Em descrever um manual

De como foi nossa trajetória,

Ou como seria de tudo fosse diferente,

Não profetizamos nomes de descendentes,

Não temos um lugar específico no cemitério,

Mas temos fé

E rezamos quando temos medo.

Neste instante

Nos preocupamos em reconhecer

Os números, saber soma-los

E outras regras simples relacionadas,

Tentamos identificar vozes,

Nos defender de artimanhas

E desejamos uma casa

Que a tempestade não derrube

E o rio não carregue.

Nós não pensamos

Em guardar os mortos,

Mas guardamos o dia dos finados,

Não tentamos deixar heranças significativas,

Mas plantamos uns pés de frutas,

Cuidamos dos animais,

E gostamos dos vagalumes.

A gente sonhou com castelos

A vida toda,

Aí plantamos árvores

Para nossas casas em madeira,

Aprendemos a pregar a madeira,

Cortar as árvores

E já fazemos nossas primeiras

Embarcações de água doce,

Os caicos,

Fazemos nossos primeiros

Meios de locomoção em madeira,

As carroças.

Tudo vai bem

Para os que trabalham,

Mas nós gostamos de sombra

E água fresca,

Não escrevemos mais em pedras,

Deixamos de rabiscar

Para incluirmo-nos na escrita,

Falta saber falar bem a língua,

Desenvolver técnicas de aprendizados,

Mas estamos nos esforçando.

Caso não haja equívoco,

Logo trocamos os bois 

Pelo trator,

E talvez, deixemos o cavalo

E adquiramos bicicletas...

Mas não há planos

De abandonar a terrinha 

E partir para a vida

Da cidade grande,

Deixar de ser patrono

Para se tornar empregado.

Dor Triste

É triste contemplar

Lágrimas no rosto dos pais,

Olhar para a mãe,

É tentar buscar você em seu colo,

Buscar o rosto do pai,

É querer encontrar seu conforto.

Quando você mesmo sofre,

Entende que tem muita idade

A frente,

E que a dor cessa com o tempo,

O problema é quando não há tempo.

A dor logo se vê abatida

Ao verter-se em lágrimas

O coração tem seus meios

De alívio,

Buscar a pipoca quentinha da mãe,

O filme no sofá ao seu lado,

A história sobre o trabalho do papai,

Seu abraço protetor,

Produzem conforto,

Saciedade para toda dor.

Mas a dor que aflige os pais,

Está dor é muito traiçoeira

E fere muito mais que qualquer uma.

É triste sentir lágrimas quentes

Verter-se sobre seus cabelos

Em um abraço que busca conforto,

Que deseja amparo,

E você nunca teve outro lugar

Para encontrar tais saciedades da alma.

Mas a juventude ampara

Por si mesma,

Ela tem o relógio a seu favor,

O tempo que constrói feridas

Parece fazer cicatrizar por si mesmo.

Mas seus pais não possuem

Isto a seu favor,

Eles encontraram um ao outro,

E colocaram em você suas expectativas,

Eles vêem em você coisas evidentes.

As feridas no coração dos velhos pais,

Encontram naquele lugar

Muitas dores,

E ficam ali,

Até que deixem de pulsar,

O vigor da juventude saiu dali

Há tempos suficientes.

Se eles caem,

Você cai,

É horrível.

Fica pra sempre.

Senti-los tremer de dor,

Vê-los buscar amparo

Em você,

Isto é um passo para uma dor

Que ninguém merece sentir,

É a desgraça além da vida.

O desconforto de usar um sapato apertado

Num pé calejado,

E ser obrigado a sempre dar novo passo,

E nunca conseguir chegar a lugar algum,

Mas ser obrigado a ir.

Ver sua pele saltar para fora,

Arder até lá no fundo da alma,

E simplesmente ter de seguir.

É o ápice da dor.

O choro deles é pior que o sapato,

Compactuando com a calça apertada,

Te produzindo assadura.

Prendedor apertado

Arrancando os cabelos

E sendo obrigado a estar ali,

Para que eles não estejam soltos

Naquele calor desértico do Saara,

Escorrendo suor na sua camisa

Branca transparente,

Para deixa-la colada ao seu corpo

E vulgarizar as suas vestes,

De sapato apertado,

Calça colada,

Prendedor de cabelos bonitos,

Camisa combinando.

E cinto apertado na cintura

Para prender sua calça justa

Que cai o cós,

Desprende o botão,

Abre o zíper sozinha,

Enfim, tem vontade própria.

Então, marca sua pele,

Fere e corta a cintura,

Depois tem os botões da camisa,

Que decidem pular as casinhas,

Saltar para fora

E te expor ao ridículo,

Exceto isto,

Eles decidem apertar sua pele,

E o botão raspa contra seu peito

Para produzir cicatriz,

O punho acaba sujando sozinho,

Prejudicando seu cumprimento,

Aperta-se e marca,

Perde um botão ou outro,

Comprime suas veias,

E suor respinga,

Por todo o canto,

Porém, não escorre ainda.

Dor Envelhecida

É como se um rosto enrugado

Com tivesse algo de uma rosa,

Com suas pétalas aveludadas,

Que sempre que cai o sereno

Ele não resvala,

Ele desce feito carícia,

Terno e demorado sobre as pétalas.

O sofrimento no rosto do meu velho

Eu o sinto desta forma,

É sempre mais maduro e contudo,

Sua dor não se derrama,

Nem é gritada,

Simplesmente é sentida

Terna e profunda.

Sinto como se a dor

Em meu peito fosse mais devotada,

Eu sinto,

Logo grito e espalho pelos ares,

O choro em meu rosto

Desce feito sereno em zínia,

Longo e rápido,

Chega e não se demora

Vai as profundezas.

E lá fica até criar raízes,

Lá naquele seio onde

Moram suas sementes.

Mil brotos de dor saem

Por minhas veias,

E eu os entrego em cada movimento,

Palavra ou gesto.

A dor não foi feita

Para rostos envelhecidos,

Estes devem ser poupados,

As lágrimas em suas faces

São como cachoeiras soltas

Rumo aos riachos...

Da cachoeira nota-se o riacho,

Do riacho não vê-se a cachoeira.

A dor num rosto sofrido

Passa despercebida,

Este rosto já não fala muito

E a dor se instala sem reclamar.

É certo que dor foi feita

Para rostos jovens,

Lá a lágrima brilha,

A dor reluz e a fala se aflige,

Lábios jovens contorcidos

São facilmente notados.

E jovem sabe lavar o rosto

Na água fria,

Construir um sorriso

E curar as próprias feridas.

É o que penso,

Quando vejo a dor

Próxima a meu velho

Eu me aflito,

Eu penso

“quando será que a dor irá leva-lo?”

Prefiro, então, carregar a dor comigo.

Nadando no Rio

O calor estava intenso,

O verão veio com ardor,

O rio estava com águas calmas

Em um tom esverdeado convidativo.

A mamãe de Pitelmario pegou

A câmera de pneu,

Encheu de ar,

Convidou Bruce Wayne

E foram nadar.

Chegaram no porto de areia e terra,

Entraram na água,

Mas a mamãe se assustou,

A terra estava fofa,

Conforme pisava-se nela

Saiam bolhas de ar do fundo,

E ela desbarrancava,

E o leito do rio ficava

Cada vês mais profundo

Até não dar pé.

Os papais de Pitel foram também,

Todos se agarraram a boia

E não saiam do lugar,

Apenas eram levados pelo remanso

Mais para o meio do rio.

Todos gritavam assustados,

Aí Bruce Wayne forte e corajoso,

Mordeu o ventil da boia

E nadou puxando todos

Para fora,

Pitelmario o patinho fofo,

Nadou ao lado.

Bruce Wayne nadava

E empurrava a boia 

Com a cabeça,

Numa espécie de mergulho 

Na superfície da água,

Todos ajudavam com a mão

Que estava livre

Para moverem-se 

E alcançar a beira do rio.

Ao chegar na parte rasa,

Todos riram muito

E continuaram por algum tempo

De molho na água.

Agora eles decidiram

Amarrar uma corda na boia

E da boia amarrar a corda no tronco caído,

O tronco é tão forte que é capaz

De segura-los na água

Sem se mover

Ou deixar que eles vão para longe.

O barranco do Porto desmoronou

Um pouco,

Sujando a água

E jogando água para o leito do rio.

Mas tudo foi muito divertido

E quem mais nadou foi Bruce.

Wolverine acertou em não ir

Neste dia para o rio nadar.

Dia de Acampar

Ele a chamou para um passeio,

Foram acampar na beira do rio,

Chegando lá,

Ele a levou até o caico de madeira,

Jogou as linhas de pesca dentro,

As iscas e juntou o remo.

O rio era enorme,

Cheio de peixes a nadar e saltitar,

Haviam marrecos nadando,

E patos juntando peixes.

Uma borboleta pousou no braço dele,

Ele a juntou com o dedo indicador,

E a colocou sobre o nariz dela,

Que sorriu

Vendo as asas da borboleta baterem,

Então, ele se aproximou

E a beijou ternamente.

Então, iscaram as linhas

E jogaram do meio do rio,

Depois de apoitar o caico

Com uma corda e uma pedra

Na ponta.

Não tardou e veio o primeiro peixe,

Ele puxou com ímpeto,

O peixe voou com a corda

E bateu no braço dela,

Os dois riram muito

Vendo o peixe que após bater

Caiu no chão de madeira do caico

E se sacudiu sem parar.

Eles mexeram um balde de peixes,

Depois voltaram a margem,

Foram a sombra de uma árvore,

Juntaram madeiras velhas e secas,

 Também gravetos e folhas secas

Que estavam próximas,

Colocaram entre um amontoado de pedras

E fizeram fogo.

Depois soltaram uma frigideira

Com gordura de porco,

E fritaram os peixes

Depois de limpos e salgados.

O sol estava forte,

O calor escaldante,

Sentiram vontade de nadar,

Ela sentia medo da água,

Mal molhava os pés na margem

E gritava desesperada.

Ele, então, decidiu fazer-lhe uma boia,

Pegou o estepe do carro,

Retirou a câmera de dentro,

Encheu ela de ar,

Pegou a corda de apoitar,

Amarrou na câmera do pneu

E colocou a moça dentro da boia cheia.

Foi até a água com a moça no colo,

Soltou ela com a boia,

E a puxava para cima e para baixo,

Depois nadou com a corda

Amarrada na cintura

E atravessou o rio,

Ela batia os pés e as mãos na água.

Então, ele virou-se para ela,

E ganhou um beijo,

Depois voltou a margem

E comeram peixe frito dentro da água,

Ele servia em sua boca

E beijava ela,

Os peixes estavam muito bons,

A água estava morna,

E a ideia da boia foi super legal.

Pão Quente

Desolada,

Desesperada,

Incerta de um futuro,

Suas apostas e objetivos

Se encerraram naquele ponto.

Não havia previsão de melhoria.

Expectativas zeradas.

Ruína e incertezas.

Erros e injustificativas.

Ela abriu a porta da casa da mãe,

Sentiu cheiro de pão,

Se aproximou sem falar nada,

Abriu a cortina que dividia a sala

Da cozinha,

Entrou e sentou-se na cadeira

De madeira simples.

Sentiu dores nas ficou ali,

A mãe abriu o forno

E certificou-se de que o pão

Estava quase pronto,

Cresceu o suficiente

E a receita era ótima.

Então, voltou-se

E a viu.

A filha sentada a mesa,

Parecia uma menina,

Seu coração pulou de felicidade,

Ela correu até a geladeira

Pegou leite gelado

E ofereceu-a:

“Aceite, como nos velhos tempos”.

Você gostava de leite

Com pão quentinho,

Espere poucos minutos

E o pão estará pronto.

A moça segurou a xícara

Com as duas mãos,

Tomou o leite como se fosse

A mais deliciosa cerveja,

Relaxou na cadeira

Como se estivesse no mais

Requintado lugar.

O cheiro invadiu suas narinas,

Fez roncar a barriga.

Finalmente ela comeria bem,

Comeria o bastante,

Comida farta e simples,

Quis chorar pensando em seus

Momentos de pura festa

E aparentes regalias,

Ali protegida de tudo,

Havia comida,

Havia a mãe,

E tudo como ela desejava.

Não se rejeitou por desejar algo diferente,

Não se repudiou por todos os erros,

Pois logo o pão quente estava pronto,

A nata sobre o pão se derretia,

Escorria pelos contornos,

Ela jogou açúcar

E tomou com leite fresco.

A vida estava completa,

Retirou os saltos,

A maquiagem e a roupa cara,

Satisfez suas vontades

Por comida boa,

Companhia de quem se gosta,

E lugar onde seja desejada.

Abraçou a mãe apertado,

Comeu meio pão quente,

Andou descalça,

Desistiu de desistir,

Mudou seus planos,

Pegou o pano de chão

Limpou o soalho,

Ligou a televisão e jogou-se no sofá,

A vida cobra caro

Por tudo que a mãe dá.