Setembro de 1998

1998, era setembro,

Tudo que houve até aquele dia,

Quebrou-se ao meio,

Inclusive a porta ao ser fechada,

Assim, que ele saiu para a rua,

Desistindo de nossas vidas,

Disse ele: da nossa casa!

Depois disso, mais nada.

Metade do progresso,

Nervos de gesso,

Me detive aonde estava,

Quase-direito,

Em nada perfeito!

Ora, a lógica ignora o quase,

Mas, a certeza é algo de difícil alcance,

Porém, quem é que se atreve a dizer?

Melhor é a segurança...

Ao final de um romance,

O quase se permeia ao alcance,

Exatamente como o sol ofusca a vela,

Da mesma forma como se aproxima da lua,

Tudo aquilo foi feito num termo absoluto,

Creio que ele deva ter dito o que queria,

Feito mais do que achei que faria...

De que vale a casa agora?

Bem, é minha!

Quanto as nossas vidas,

Só tenho a dizer que continua.

E aqui há sim a certeza.

O amor que foi absoluto gritou,

O homem que foi seu alcance não o ouviu,

Longe da frase que não tinha voz,

Embora, embebida em vontade de ser pronunciada...

Protesto!

Lembro de ele ter pensado

Assim que a porta foi se abrindo...

As lágrimas vieram em mil e uma,

A visão não via mais nada,

Apenas ele indo...

E vendo-me ficar.

E agora, coisa terrível, chove lá fora,

E a luz se apaga,

Neste instante o sol não ajuda...

Fora de hora.

As tremulações tem braços terríveis,

E quando se apegam não soltam,

Mas, fiquei presa em mim mesma...

Simplesmente não tive o que dizer,

A dor bate com firmeza e se aparenta,

Mas, o amor que embora amor, não se sustenta.

Aqui, incompleta, degenerada e malfadada...

Reduzida ao status de “amei um dia”,

Como em 1999, antes de setembro – um dia,

No coração a lucidez,

Pensando bem, um eclipse faria bem...

Fecho os olhos, não procuro luz alguma.

Nada há de acrescer-se as palavras dele,

Do contrário, não sei se poderia dar ouvidos,

Duas coisas eu pediria a título de último pedido,

Apenas que como fez do início,

Não aprenda com nossa distância a mentir...

Eu não seria forte, então, para o ouvir.