Mortos Vivos

Olho o horizonte

E vejo o pássaro a voar,

A borboleta a brincar

Na flor que oscila

Ao vento,

A árvore que perde o fruto,

O sol que deixa tudo visível.

Há nisto,

Neste momento pessoas

Que estão partindo,

Para estas o pássaro

Irá cessar o vôo,

A borboleta se cansará,

E o fruto irá perecer

Sobre a grama fresca,

Também o sol,

Este nunca mais mostrará nada,

Nem nascerá.

Para estas pessoas

Que partem,

Nada mais existirá,

Apenas o escuro

Do fechar os olhos

Numa noite fria,

E não abrir mais.

Chega o fim,

A morte,

Resultado inesperado,

Mas, que sabe-se

Um dia chegará,

E cada passo para o futuro,

É um mais próximo.

Nisto, tudo parece

Tão breve,

Tão leve e frágil,

Tão... Quase inútil.

E assim que acaba:

Viver e depois disso,

Morrer.

Nesta perspectiva

Tudo parece resultar em nada,

Neste aspecto,

Como seria dormir

Um sono eterno?

Crescer e chegar

Em certa idade

Então, deitar na cama

E apenas dormir,

Sereno e tranquilo,

Dormir.

Ter comida pronta

Sempre que quiser,

Banheiro no quarto

Para satisfazer as necessidades,

E neste lapso de tempo

Dormir e mais nada.

Há nisto algo de invejar

Os mortos,

Eles estão além da vida,

São só a morte.

Não buscar,

Não conquistar,

Não se preocupar

Nem sonhar,

Apenas permitir

O tempo passar

E dormir.

Os mortos fizeram

As pazes com a morte,

Eles não se preocupam

Com este destino,

Não pensam neste fim,

Não caracterizam como seria,

Não premeditam nada.

Eles não possuem medo

De sentir dor,

Não tem medo dos erros,

Só que onde estão

Estas coisas não possuem

Importância

Porquê lá eles não fazem

Mais nada.

Só há o escuro,

E por mais que se queira,

Não há como abrir os olhos,

Abandonar o quarto escuro,

Ver o sol nascer,

E buscar as conquistas

Sem temer o erro,

Ou sentir dor.

Porquê mortos estão mortos.