Minha Avó

O vento uiva na janela,

Ao longe uma está aberta,

Suas aberturas se chocam,

Uma dobradiça range sem parar,

A outra se quebra no primeiro estalar,

A abertura fica pendurada,

A bater da parede até sua outra parte.

Eu acordo assustado,

Há vento lá fora,

Sinto medo de que uma árvore caia,

Atinja a casa,

E eu morra dormindo.

Desconhecer o motivo da sua

Própria morte,

Deve ser o mais terrível,

Eu imagino.

Jogo o cobertor para longe,

Saio da cama,

Procuro abrigo,

Corro até o quarto da minha avó,

Abraço sua cintura.

Ela está trêmula,

Amedrontada em pé,

Contempla a parede de mãos juntas

E reza.

Antes de eu chegar até ela,

Ela reza por mim,

Eu me achego nela

E suas preces se intensificam.

Pede a Allah cuida deste menino,

Allah a ouve,

Eu sinto isso,

Abrigado a sua barriga,

Abraçado com a minha cabeça

Apertando-se contra seu ventre.

Allah sabe o poder de uma avó,

Suas preces chegam ao céu,

Debruçam a seus pés

E o convencem.

São preces que não precisam ser gritadas,

Exclamadas ou buscadas,

Chegam a Allah

Por terem sido pronunciadas

Por sua boca.

As avós tem este poder,

De nos dar todos os mimos,

Melhores carinhos,

E o abrigo mais seguro.

O vento ressoa forte,

Bate contra a parede de madeira,

Tão intenso,

Que penso como ela não se rompe.

Um galho quebra,

Açoita a parede,

Mas eu não sinto medo.

A janela bate ainda mais forte,

A porta vem para a frente,

Bate intensa,

A madeira se sustenta,

A tramela aguenta,

E minha avó não se move,

Estamos seguros,

Mãos unidas em prece,

Allah nos ouve.