Copo Vazio

É plena segunda-feira,

Já não importam os dias,

Eu bebi mais este copo,

Talvez, apenas mais outra garrafa.

É cerveja,

Bebe-se até que caiba,

Depois, enquanto for capaz.

Iniciei com um trago,

Implacável trago,

Fui no bar do Zé,

Pedi um trago de pinga,

Depois disso,

Ele organizou um lugar

Para eu ficar,

E uma ficha

Para eu marcar

Para pagar depois

Minha bebida.

A verdade é que

Eu nunca parei,

Eu preciso de álcool,

Gosto de sentir o gosto

Em meus lábios,

A sensação de euforia,

A forma como tudo simplifica.

As vezes, eu caio sobre a mesa,

Estendi meus braços

E me debruço sobre o copo,

Acordou e retorno a beber,

Contudo, ultimamente

Ando sentindo uma sensação

De estar caindo,

Afundando para um ponto,

E este ponto traga tudo

Com ele,

E não se alcança o fim,

Não importa o quanto

Ele leve com ele.

Eu já encontrei o escuro,

Acordei assustado

E disse: “dormi”,

Olhei pro Zé

E pedi mais cerveja,

Faltava cerveja,

Era isto, apenas.

Este abismo,

Para o qual o trago leva,

Não é profundo,

Na verdade,

Não tem fundo,

Se cai nele e pronto.

Ele é algo

Dentro de um espaço ilimitado,

Que me aprisiona,

Me faz latejar a cabeça,

É sério,

Por vezes, me preocupo.

Um único trago,

Com gosto de outros,

Depois o torpor,

Uma sensação de vertigem

Que retira o chão,

Um rodar de tudo

Que está seguro:

Casamento, filhos, trabalho...

Momentaneamente,

Me sinto sem fôlego,

Porém, é meio da tarde,

Acordo e o trago

Está no copo preso

Em minha mão

Quente e intocável,

Eu digo: é sonho.

Bebo de novo.

O Zé já sabe

Qual a marca que prefiro,

A temperatura do suor

Que percorre o copo,

E até mesmo o copo favorito,

Eu sou um enjoado

No que se refere a bebida

Que bebo,

Quem me vê no bar

Não nota,

Eu me esforço para ser discreto,

Mas, a verdade

É que tenho minhas preferências,

Ah, se tenho!

Mas, quanto a dormir

Sobre a mesa?

Será mesmo?

Imagino que a pilha

Do relógio é que está fraca,

Vazio que traga...

Só se for o vazio do copo,

Trago que engole

E sufoca...

Só se for bebida fraca.

O Que Houve Com o Amor?

São oito horas da noite,

São dez horas,

Então, meia noite,

E agora... Madrugada.

Calculo, no escuro

Que se aproximem das três horas,

“Ela não está aqui”

Digo para mim mesmo

No escuro do quarto.

Jogo meu braço

Para o lado,

Encosto em seu corpo,

Mas, não a sinto,

É como se não estivesse comigo,

Em algum momento

Do percurso do nosso casamento

Nos perdemos.

Tenho planejado

O amanhã,

Como desenvolverei meu trabalho,

Quais resultados desejo,

Com quais me satisfaço,

E diante de quais me replanejo...

“Em quê ela pensa?”

Não tenho vício

Por trabalho,

Ou outro qualquer,

Gostaria de recuperar

O que houve de bom

Entre nós,

Queria buscar um assunto

Com o mesmo empenho

Que me dedico aos afazeres

E os mesmos êxitos.

Sou professor há cinco anos,

Tenho dez anos de casado,

Deveria estar mais apto

Ao assunto sucesso conjugal,

Contudo, não está explícito.

Imagino que não se trate

De traição,

Eu não gostaria

De sair feito um pouco

Atrás dela

Por onde quer que vá

Em busca de pistas,

Ou de um novo rosto.

Lágrimas inundam

Meus olhos,

Pensar que tenha um

Novo homem

Não me satisfaz

Como ser humano,

Ao contrário,

Me amedronta,

“tenho medo de perde-la”.

Gostaria de dizer.

A matéria de aula

É bem desenvolvida,

Eu uso livros, slides,

Filmes e o assunto

Acontece de maneira simples,

Todos entendem,

Mas, falar de amor

Parece diferente,

“ Por qual assunto início?”

Parte de mim

Também não está

Mais aqui,

Nem com outra mulher,

Gostaria de saber,

Se confiasse em orações,

Só pediria esclarecimentos

Sobre o que houve

Com nós?

O que desgastou

Nossos anos juntos

Que nos tornou

Dois estranhos

Um para o outro,

De maneira sórdida

Que não percebemos,

Estamos entardecidos?

O dia se aproxima,

Eu vejo pelo clarão

Da janela

Que reflete sobre

Nossa cama.

Queria saber

Como iniciar está conversa,

Como organizar

Tudo entre nós,

Mas devo discutir

Sobre qual assunto,

Se de fato,

Não brigamos.

Diálogo

O dia acorda nublado,

Eu preciso escolher

Entre dormir até tarde

Ou me forçar a levantar.

Eu já não sei

Se gosto de levantar tão cedo,

Tomar o café

Nas horas certas,

Almoçar pontualmente.

Penso em meu corpo,

Imagino que roupa gostaria

De usar,

Me imagino levantando

Até o roupeiro,

Pegar a roupa e vestir,

E depois disso?

Já não sei o que fazer.

Parece estar tudo determinado,

Metodicamente descrito,

Dia a dia e hora a hora,

Feito um filme prescrito.

Me cansei disso.

Lembro de conversas

Com amigos,

Recordo eles me falarem

Sobre sessão psiquiatra,

Remédios e descansar...

Pois bem,

O descansar me leva

Ao quarto,

Nele já estou,

Já posso economizar

Determinismo com médicos.

Me sento,

Coloco as duas mãos

Em minha cabeça,

Aperto um pouco,

Sinto a vida me ganhar,

Vou até o telefone,

Digito seu nome:

-“ pra quê, se eu tenho você?”

Eu indago,

Imediatamente assim

Que me atendem.

- “sim, vamos conversar.”

Ouço em resposta.

Pensando o Inferno

A mente é território amplo,

Nela podemos cultivar

O que for,

Cabe tudo lá dentro,

Desde os mais lindos anjos,

Até o mais consagrado demônio.

Escolhemos alimentar

O que quisermos,

No território fértil

Do pensamento,

Contudo, alimentado

O demônio ganha asas

E voa,

Percorre o sono,

Percorre territórios desconhecidos,

E a depender de como

Alimentar seu próprio anjo,

Ele pode não ser tão forte

O bastante

Para recuperar

O que o demônio

Tenha espalhado.

A mente é aberta,

Nela tudo entra,

Se não houver um crivo,

Haverá também o pensamento

Destrutivo,

Que se enraíza lá dentro,

E destrói por fora.

Há pensamentos

Dos quais não se possa fugir,

Eles estão instalados,

Contudo, há atitudes

Que se possa evitar,

Elas dependem

De serem postas em concretude.

Demonizando

A solidão me abraça,

Eu estremeço em dor,

Há um inferno

Que queima,

Ele soluça para fora

As minhas lágrimas,

E elas escorrem

Por meu rosto,

E está dor me fere.

Sinto que se eu permitir

Pensamentos ruim

Irão se apossar de mim,

E estas lágrimas

Precisam escorrer,

Me percorrer

E chegar a algum lugar.

Um fosso,

Não quero ser um abismo

Para a dor,

Onde tudo de ruim

Ganha espaço,

E toda ira ganha forma.

Este fosso

De ideias erradas

Escaldante por dentro

E saltam pra fora,

Me vejo a gritar,

Formar frases terríveis,

Estou insensível

E desejo ferir.

Minhas palavras

Saem deste fosso

De dor e desespero

Feito lava,

Cada palavra queima,

Cada frase chega

E corrói,

Cada ato destrói.

Não quero me banir,

Viver num casulo

Onde só eu própria exista

E me veja como a mais importante,

Há um céu fora da dor,

Preciso me puxar deste desespero,

Abandonar o fosso,

Abrir a dor,

Expor estes medos,

Deixar o que for

Que me faça mal.

Vagar sozinho

Por uma estrada deserta,

Nem sempre é possível,

Há um mundo

No meu redor,

Preciso estar atenta a isso,

Receber o que vier de bom,

Guardar em mim

Só o que seja positivo,

Me vejo a ruir,

Fazer de mim um inferno,

Preciso sair disto.

Em troca,

Entender a minha individualidade,

Me permitir vagar,

Encontrar um lugar,

Ser auto suficiente,

Todo o mundo lhe pertence,

Contanto que o que você queira

Não tenha dono anterior,

Neste caso,

Pode estar a venda ou não,

Há um limite

Em mim mesma

Que esbarra no limite

Do outro,

O cair em abismo

Só serve,

Quando se trata

Para dentro de si próprio,

Os outros abismos

Também já pertencem

A alguém.

E não se faz morada

No que não lhe pertence.

Mortos Vivos

Olho o horizonte

E vejo o pássaro a voar,

A borboleta a brincar

Na flor que oscila

Ao vento,

A árvore que perde o fruto,

O sol que deixa tudo visível.

Há nisto,

Neste momento pessoas

Que estão partindo,

Para estas o pássaro

Irá cessar o vôo,

A borboleta se cansará,

E o fruto irá perecer

Sobre a grama fresca,

Também o sol,

Este nunca mais mostrará nada,

Nem nascerá.

Para estas pessoas

Que partem,

Nada mais existirá,

Apenas o escuro

Do fechar os olhos

Numa noite fria,

E não abrir mais.

Chega o fim,

A morte,

Resultado inesperado,

Mas, que sabe-se

Um dia chegará,

E cada passo para o futuro,

É um mais próximo.

Nisto, tudo parece

Tão breve,

Tão leve e frágil,

Tão... Quase inútil.

E assim que acaba:

Viver e depois disso,

Morrer.

Nesta perspectiva

Tudo parece resultar em nada,

Neste aspecto,

Como seria dormir

Um sono eterno?

Crescer e chegar

Em certa idade

Então, deitar na cama

E apenas dormir,

Sereno e tranquilo,

Dormir.

Ter comida pronta

Sempre que quiser,

Banheiro no quarto

Para satisfazer as necessidades,

E neste lapso de tempo

Dormir e mais nada.

Há nisto algo de invejar

Os mortos,

Eles estão além da vida,

São só a morte.

Não buscar,

Não conquistar,

Não se preocupar

Nem sonhar,

Apenas permitir

O tempo passar

E dormir.

Os mortos fizeram

As pazes com a morte,

Eles não se preocupam

Com este destino,

Não pensam neste fim,

Não caracterizam como seria,

Não premeditam nada.

Eles não possuem medo

De sentir dor,

Não tem medo dos erros,

Só que onde estão

Estas coisas não possuem

Importância

Porquê lá eles não fazem

Mais nada.

Só há o escuro,

E por mais que se queira,

Não há como abrir os olhos,

Abandonar o quarto escuro,

Ver o sol nascer,

E buscar as conquistas

Sem temer o erro,

Ou sentir dor.

Porquê mortos estão mortos.

Meu Amor Me Amou Por Um Ano

Meu amor

Me amou por um ano,

Um ano inteiro

Do mais puro amor,

Depois disso,

Meu amor

Me amou mais que isso.

Ele fez coisas

Que foram necessárias

Por nós dois,

Então, nós nos multiplicamos

E tivemos nossos filhos,

Ele protegeu nossos sentimentos,

Por isso,

Nos dividimos

E cuidamos de nossas famílias.

Meu amor

Me amou por um ano,

E depois me amou

Por outros tantos

Que não posso contar quantos,

Contudo, sempre foi muito amor,

E eu retribuo,

Porquê o amor por tudo isso,

E amo por mais um pouco.

Os anos somam-se,

Se repetem e sempre

Meu amor me ama

Muito mais que antes,

E se olhamos o passado,

Falamos dos anos

E percebemos juntos

Que um ano sempre

Superou o outro,

Nosso amor

Sempre tão intenso,

Sempre tão forte,

Nos mantém unidos

Em progresso.