Água

Um vento soprou intenso,

E virou o livro sagrado,

Dentro daquele buraco,

Cada vez que o vento soprava,

Uma página virava,

E corria,

Como se alguém estivesse

Ali dentro

E estivesse lendo.

Mas o povo não sentiu medo.

Ao invés disso,

Plantou tamareiras

E gramado ali e fez ao livro

Um altar.

Eventualmente,

As páginas mudam.

Ninguém se apavora.

Certo dia,

O povo acordou,

Saiu de suas casas

E o livro estava no alto.

Sob o livro havia água,

Água em abundância,

E água pura e límpida.

Restou o livro no alto,

Sem apagar-se

Ou se decompor.

As tamareiras e o gramado

Ao redor,

Verdejantes e muito mais vivo.

E o livro boiando

Sobre água pura.