Armas

Toda arma é de morte,

Qual a arma produz vida?

Arma defende

E arma ataca.

O tiro que alcança

O alvo,

Também erra a mira

E abate o ingênuo,

Um tiro fere

E outro mata.

A mão que atira

Se sustenta,

Se se apega a arma

Não vê outra coisa

Exceto a ideia fixa:

Matar!

Elimar o alvo,

Mas, neste caminho

De vítima

Você vira bandido,

E sua família

Nem sabe disso

Até que irritado,

Embriago ou drogado

Você se irrita,

Põe suas balas

E não escolhe alvo,

Desta vez,

Foi sua família.

A polícia é chamada,

Entra e te leva,

Quem te sustenta

E aqueles que precisam

De você,

Quem irá proteger?

A polícia,

Pois ficou de fora

Das suas ideias

De resolver tudo a bala,

E você como fica na cela?