Impedimento

 “meu filho,

Meu filho”.

Gritou minha mãe, Amparo

Se segurando nas grades

Da cela de presídio

Em que eu estava preso.

Suas pernas,

Cansadas do trabalho,

Vacilaram,

Ela não teve forças,

Teria caído,

Contudo,

Eu me virei para ela

Encarei o que fiz,

Vi nos seus olhos

A dor

Que nunca senti.

Ela chorava,

Se debruçava contra

As grades.

“Senhora,

Vou te pôr pra fora

Por perturbação

Ao sossego,

O que você acha que é?”

Gritou o agente prisional,

Lá de fora,

Vendo-a.

“Eu não sou nada, senhor,

Eu não sou nada

Sem meu filho,

Eu preciso abraça-lo, senhor “.

Ela gritava

 Com o pouco de voz

Que tinha,

Era pouco mais que um sussurro

Rouco afogando-se

Em lágrimas.

“Cala a boca,

Ou vai presa,

Vai responder crime,

Quem você acha que é?”

O agente retornou

Com voz alta e estridente,

Então, abriu a porta da sala

Onde ela estava,

Que tinha dentro outra grade,

Onde fechados,

Ambos estávamos.

Ele levantou a mão

Contra ela,

Olhou para seu rosto choroso,

Aprumou a mão

Levando a parte de trás

Fazendo vento contra

Seus cabelos

De mulher honesta

E trabalhadora.

“senhor,

Não bate em minha mãe,

Não,

Ela é honesta

E trabalhadora,

Senhor?”

Eu gritei alto,

Vendo ódio em seus olhos,

Eu não resisti ao embaraço

E dor extrema,

Me levantei da cadeira,

Algemado como estava,

Toquei as grades

Que me separavam dela

E as chacoalhei

Mostrando a força de um filho,

Que fechado por grades,

Contido por toda

Uma estrutura de tijolas,

Armas, gritos e socos,

Ainda é um filho.

“Senhor, não bate nela,

Ela sente saudades,

Me ama,

Senhor não bate nela”.

Três guardas

Entraram por dentro

Da minha sala,

Pelo lado direito a ela,

Que por sua vez,

Tinha outra porta

Para de tê-la,

Me seguraram,

Me puxaram

Com socos contra

Meu cabelo raspado

E mal cortado,

Conforme exigiram de mim.

Me puxaram com tanto ímpeto,

Que eu teria derrubado

Aquelas grades sobre nós,

Não soubesse que a colocariam

No mesmo lugar que eu,

Pelo crime que ela não fez,

Atitude que jamais teria

Ou me ensinou a ter.

“ Solta estás grades, vagabundo,

Solta estás grades

Filho da puta”.

Ele gritou

Cuspindo contra meu rosto.

“Minha mãe

Não é puta, senhor,

Ela é mulher direita”.

Eu gritei,

Erguido pelo cintura,

Tendi meus ossos comprimidos,

Esmagados por força bruta.

“ Tirei minhas algemas,

Sou inocente,

Preciso proteger minha mãe,

O que eu fiz,

O que eu fiz?”

Tive tempo de gritar

Já dentro da outra sala,

Vendo aquela porta se fechar

E me tirar minha mãe,

Depois só vi alguns socos

E o solo sujo contra meu rosto.